Comentaré como lector las siguientes obras que recién llegaron a mis manos. Son libros de breve extensión, en verso libre y con temas variados:
- Escombros de un amor suicida de Fausto Leyva (Taller de Creación Literaria, México, 2023, 62 pp)
Podría ubicarse en el realismo sucio, tan capitalino: noche, alcohol, sufrimiento, exceso, ruido, cicatrices, pero el autor va más allá: al mostrarnos su retrato, intenta metáforas propias («palabra de cadáver», «costra de memoria») y cuenta historias de desamor reales y crueles: «el silencio bastaba para este amor/ pero las noches se derrumbaron a gritos». Leyva lanza un lamento, una súplica, casi un alarido en busca de escuchas con quienes identificarse. Se ubica «en la gravedad de lo fallido», pero aún le quedan la poesía y el misterio de sus vacíos en una sociedad incomprensible y banal. Leyva busca libertad con su poesía y eso se agradece, se aleja del aburrido preciosismo mexicano actual. Al tiempo, hallará todas sus metáforas, la poesía no es cuestión de prisas. Mi poema favorito es Los hospitales me aburren.
- El hombre que no se parecía a un caballo, de Ériko Stark (Revarena, México, 2024, 76 pp)
«Hoy en día existen poemarios que solo buscan ser hermosas piezas de colección», dice Eriko en su Presentación y concuerdo: hay mucha basura estéril en la poesía mexicana, sobre todo en los círculos y en las ediciones de gobierno. Además, tiene cuatro secciones de poesía. Las primeras dos son el grito de un joven homosexual al enfrentarse al mundo, reconociéndose como un ser contingente y decadente: «Soy Asarhaddón, el rey marica/ que controla a todas las locas de la ciudad». Luego hace un homenaje a Ana Mairena, la oscura escritora mexicana a la que «mataron a machetazos por chismosa y hocicona». La última sección es un drama homosexual lleno de amor e impotencia, es lo más experimental e íntimo, conmueve por sus desvergonzados versos. Ériko Stark experimenta con la poesía como lo hace con su propia vida, es intenso y arrogante en la palabra. Mi favorito es Nightcrawler. Definitivamente, merece una mejor edición.
- Palabras para mi útero, de Lu Schaffer (Verbum, España, 2019, 56 pp)
Una mujer le habla a su entraña: «Perteneces a la noche y todos los gajos de la luna te habitan», «Que no digan que te huyo,/ porque a donde quiera que corra voy sin ti,/ pero montada en tu sangre». Schaffer expone su poesía como una llaga abierta. Habla de sí misma, de su padre, de sus vínculos, de la sangre, de sus ojos de niña, de su tribu legendaria. Recrea su pasado: «No pude ser niña ni semilla en la tierra, no pude ser flores», pero también se define: «más que sangre soy un angustiado tintero» y cuenta sus anhelos: «Y cuando sea semilla,/ cuando sea madera,/ cuando sea diminuta,/ seré gigante». De ellas las mujeres dice: «Somos porque crujimos/ repletas de tiempo/ en el sumergido fondo de la historia». Hay en la poesía de Schaffer una madurez y una sinceridad que asustan; hay una palabra fértil, una literatura profunda, libre. Schaffer parece escribir en trance, con el ritmo de las cascadas en verano, con la certeza de quien entiende su destino y lo cumple de frente. Mi favorito es Carta al padre fantasma.
- Notas volantes/Umbral, de Pedro García Lavín (Mochuelo Libros, Argentina, 2024, 84 pp)
Umbral es un cuadernillo de poemas y Notas volantes son 27 hojas sueltas con versos o aforismos. Umbral ensaya versos sobre el tiempo, la pertenencia, el hábitat (el campo); es también un poemario del antropoceno («espera un día/y la fruta te comerá») y de la fenomenología cotidiana («Lo que vemos del río/ es todo lo que/ de él sabemos»); es un libro de reflexión interior mirando por la ventana. El autor parece saber qué pasa en el mundo: «Adormecida de ruidos,/despierta en su avance/ la vida». García Lavín es preciso en su expresión poética, da gusto releerlo de inmediato, no para comprender, sino para sentir de nuevo. Y cierra bien: «el lenguaje es un virus/ que nos oprime en la palabra/ y que se vacía en sus formas». Mi favorito es Labor poética.
Lea usted poesía, algo bueno le dará a su vida; y luego comparta la poesía con sus seres queridos. Gracias.
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